Denilson Cardoso de Araújo

            Como medir os pesos com que a memória classifica fatos e pesar o metro com que a lembrança os guarda? Como saber se não nos trai a reminiscência, com douradas vestes mascarando trapos? Ou com limões amargos falsos, de chumbo, escondendo doces e suavidades?

            Simples. O que lembramos vale quando, efetivamente, fica. Quando, mesmo se não a vemos, aquela vida quieta nos habita. Como num sótão, silenciosa, se instala a lagartixa.

            Mas, e aquilo que, por doçura imprópria ou amargo insuportável, convenientemente ocultamos sob deslembrança em véus, embutido em enganosas burcas ou sob maquiado ajuste? Como aquela infiltração na parede que se põe atrás da porcelana em belo vaso?

            Ah, se despreocupe... Nada que carrega verdadeiro ouro ou afiada faca se perde em neurônios barrancos ou no alagadiço de cansados cérebros... O que é mesmo denso, tem uma hora que abandona os disfarces, um dia larga as cavernas. Como um urso hibernado, sacode o mofado inverno, mostra a cara ao sol e se estica em primaveras.

            Também, a memória vale, pelo tanto que seu maçarico em nós modifica. Como aquele livro marcante, com trechos vários grifados. Esquecido nas teias dos cantos, um dia levanta em nós seu arado. Só que o acre de terreiro árido, um dia, em infâncias, por enxadas páginas lavrado, é agora floresta, e portanto, outro será o imperioso recado. Outra, a missão, outra, a lâmina, endereçada a um novo roçado. Portanto, a memória é a mesma, só que noutra função traduz-se. Por isso, parece que modifica-se.

            Engenheiros é que sabem, com seus esquadros. Alicerces são bons no que, concreto duro, se fincam no aço, mas também se de alguma forma preservam uma alma leve, com fibra de um certo elástico. Não despenca o edifício que assim aos sismos, em cautela, é ajustado. Por isso é que, se nem toda lembrança torta é boa, toda lembrança boa, de algum jeito inclina.

            Memória justa e lembrança aprazível, venha em mel ou salmoura traga, é como o bambu delgado que em vento  intenso é vergado. Olhando inda há pouco, ereto, ângulo reto, buscando seus tetos, garboso, se havia. Já neste agora, é como se mergulhasse no lago narcisos anseios e tímidas fugas, escondendo a nítida cara do dia embaçado. Mas ali está, sobrevivente, preservado, o mesmo bambu, com a solidez que fala tanto a nossos fados... Como um osso, um fêmur, que nos sustém vertebrados... Reto ou encurvado, mas presente, conforme sejamos: aqui mais serenos, acolá, tempestade de raios. Natural que à vista apressada, o vejamos, por vezes severo e pétreo e, ao mesmo tempo, assim, reles fiapo ralo.

            Mas, atenção, navegante. Cuidado com as ilusões que pregam peças nos mapas. O barco é que se afasta do porto. Não é o porto que diminui. O olho é que muda, porque escapole do porto, alterando a mirada. Assim é que a vida flui. Portos não são estanques moradas. São provimentos, em passageira estada. Memória, também, não é mesmo casa. Quando muito, memória é uma escada. Mas oceanos vastos e altitudes largas só virão, após âncoras firmes nos portos e sólidos pés nos degraus de escadas. Quando supérfluo subir ou descabido ancorar, portos e escadas são meras neblinas, finas grinaldas de saudade acanhada, em baús de esquecimentos guardadas.

            Lá permanece, pepita na rocha do esquecimento bento, aquela memória, enraizada, aquela lembrança serena, a planta sábia, desprovida de anúncios constantes e proclamas vários... Queda-se, ali, existente, parte da gente, esperando a necessidade, a carência, que faz sua orquídea ser melhor compreendida e mais requisitada. Só então, ela se abre em pálpebras de cruz ou graças, essa luz preciosa, essa luz numa gaveta da alma, entre lençóis de flor, guardada. Aparece então, à luz do dia, despida de ilusão ou fantasia.

            Se, impiedosa, dói ou gentil sorri, pouco, pouco importa. O fato é que, na hora própria, como quem nos afaga a face ou nos esmurra o peito, essa memória-coisa nos constrói. Nos edifica. Fica.

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